8 minutos

La luz del Sol tarda ocho minutos en llegar a la Tierra. Me pregunto a veces, si nuestros ojos perciben la auténtica realidad o es la realidad de hace ocho minutos. Quizás nuestra legítima realidad está en la oscuridad,  iluminada por luz artificial, por lo que viviríamos una existencia adulterada. Es como observar la luz de las mismas estrellas que están a millones de kilómetros de nosotros, y en realidad ya no están allí, o cuando sentimos un deja vu, eso ya lo he visto antes. Quizás es que sí lo hemos vivido, hace ocho minutos...

Hundes en el iris ocho puñales de mentiras,

Asesino de utopías y de acrónicas calumnias.

Hipnotizas a las moscas con tu faro de embustero,

Perpetúas la  penumbra de tu sombra con descaro.

Obsequias a la vista de conceptos disfrazados,

Entregas a mortales lugares con decorados.

No es amor lo que sentimos al mirar lo que iluminas…

Desirée

A la Navidad

Blancas  raíces que aferran con tierra a barquero sin rumbo,

Blanca madera que sustenta los frutos de un año que expira  sembrando  futuro,

Blancas ramas que abrazan los rostros ausentes de vida y colman con otros,

Blanco nogal que rodeas presentes llenando fugaces momentos de gozo.

Desirée

Arena carmesí

Será tu muerte o la mía, dicen tus ojos con la inquietud de una estatua.

No comprendo ese obstinado interés de llevar el rojo al compás del vals,

Ni tampoco que este campo santo donde me hallo, esté desnudo de mi casta.

Me obligas con tus infantiles engaños, a acariciar tu presencia  encarada,

Sintiendo el aroma de temor que desprende tu dorso, al observar al gentío.

Ven, acércate una vez más, antes de sellar nuestro destino, yo con mi asta y tú con tu acero.

Desirée

Ilustración de Pablo Picasso